Paisaje interrogativo

¿Vos me oíste contar el secreto del mundo en aquella noche de vértebras quebradas te dije lo más suave de las cosas entre las llamas del amanecer de la leona muerta que en tu cama espiralada llovía en tristeza de inconsecuencia ebria de desiertos cínicos que surgen en las charlas vacías de las quimeras televisivas o vos estabas dispersa en pensamientos vagos que me desatendían estando yo en lo más entregado de mi estado de precisión de amistad lúcida y generosidad cántaro que sólo las grandezas que corazones y oídos cuando úteros cuando puertas y ventanas cuando sea bienvenido cuando los caballos metafísicos corren en el más alto pasto del minuto en cabalgadas invisibles pueden ofrecer?

¿No hay oro en los comportamientos? Que yo quise la riqueza en todas las búsquedas en todas las manos. Para que si yo supiera cuánto soy puro hasta barro en mi nombre y toda mugre quise en mí. Hice preguntas en lugares que las respuestas venían antes del interrogatorio y el supuesto saber parecía listo y las reglas y las actitudes y ninguna perplejidad en los árboles ya exhaustos de los que se arrogan. Abro los libros y las piernas de las chicas siempre en la búsqueda del punto de interrogación, de la duda recta, de la incerteza plena.

La inseguridad no acaba: si voy a dejarte o si voy a abandonar quién soy: si no voy a verte más...¿pero y si te llevara allá donde voy? ¿La melancolía hace qué con ese amor? Mi taxi triste en la avenida: se apaga, para y piensa: ¿cuál es el sentido de la prisa? ¿Cuál es el gas que orienta? Por la ventanilla pasan los postes que apuntan la dirección, pero sigo hasta el fin del horizonte como si sólo el último, como si aún no fuese para arriba y entretanto el poste final es igual al primero. La misma indagación unida por hilos eléctricos como si la electricidad fuese una red de cuestionarios e irresoluciones. Y vi que los postes eran las gentes y descubrí que todas las preguntas recibían las mismas réplicas automáticas como si todas las interlocuciones fueses construidas de esquemas de libros resumidos vendidas en quiscos de diarios.

Yo necesito algunas paredes, para que pueda yo preguntar.